1° marzo 1834, Maria De Mattias come Abramo, la partenza da Vallecorsa, la risposta ad una chiamata decisiva

di Vittorio Ricci

1° marzo 1834 … eppure non fu un giorno a segnare l’inizio, ma un’ora che spezzò il tempo in due.

Prima e dopo.

Quando Maria De Mattias lasciò Vallecorsa, non compì un semplice spostamento geografico: compì un atto fondativo. Tutto ciò che sarebbe venuto — le scuole, la congregazione, l’espansione missionaria — era già contenuto in quel distacco.

Vallecorsa non era solo il luogo della nascita: era un microcosmo segnato da povertà endemica, tensioni sociali, precarietà diffusa. Erano anni in cui le campagne tra Stato Pontificio e Regno di Napoli conoscevano l’ombra inquieta del brigantaggio: bande armate attraversavano i monti, alimentate da miseria, conflitti politici e assenza di prospettive. Le strade non erano soltanto polverose; erano insicure. Partire significava anche esporsi a un rischio concreto, attraversare territori dove la legge era fragile e la violenza una possibilità reale.

In quel contesto, la scelta di Maria assume un rilievo ancora più netto. Non lasciava un ambiente protetto per un’avventura spirituale astratta: lasciava una terra aspra, segnata da contraddizioni profonde, per entrare in un mondo non meno incerto. Una donna che si mette in cammino negli anni Trenta dell’Ottocento, lungo vie percorse da briganti e viandanti solitari, rompe schemi e paure. È un gesto che ha il sapore della sfida, ma non per spirito temerario: per obbedienza a una chiamata.

Il suo distacco non fu un moto romantico, ma la maturazione di un lungo travaglio interiore. Anni di ascolto, di conversione, di discernimento. La voce che la chiamava non prometteva sicurezza; prometteva fedeltà. E la fedeltà, talvolta, chiede di attraversare territori oscuri — esteriori e interiori.

Ogni passo verso Ferentino era un atto di spoliazione. Abbandonava la protezione della familiarità per l’insicurezza della missione. Lasciava il silenzio contemplativo per il confronto con autorità ecclesiastiche, con comunità diffidenti, con realtà segnate dall’analfabetismo e dalla marginalità. In una società dove l’ignoranza alimentava superstizione, violenza e sottomissione, l’educazione diventava risposta concreta anche a quel clima di disordine che il brigantaggio rendeva visibile.

La grandezza della sua opera nasce qui: non ad Acuto, ma su quella soglia di Vallecorsa, in un tempo inquieto. Prima ancora di edificare scuole, Maria edificò un atto di libertà. Prima di educare altre giovani, educò sé stessa al rischio.

In una terra attraversata da armi e rancori, lei scelse i libri. In un territorio segnato dalla paura, scelse la fiducia. In un’epoca in cui il brigante poteva essere simbolo di ribellione disperata, ella inaugurò una ribellione diversa: quella della coscienza che si emancipa attraverso la fede e l’istruzione.

Fu ad Acuto che quella scelta divenne struttura. In quel borgo arroccato, la vocazione prese forma concreta: la scuola non era un semplice edificio, ma una fucina di coscienze. Lì il sapere si intrecciava alla redenzione; l’istruzione diventava strumento di riscatto femminile e sociale. Ogni lezione impartita, ogni sillaba tracciata sulle lavagne povere, era un mattone invisibile di un edificio destinato ad attraversare i confini. La “conquista del mondo” iniziava così: non con proclami, ma con alfabeti insegnati e dignità restituite.

Da quelle aule semplici si aprì naturalmente la via verso Roma, centro della cristianità e crocevia di relazioni. L’arrivo nella Città Eterna non fu un’ascesa mondana, ma un ampliamento coerente di un carisma che chiedeva spazio. Ed è qui che la storia iniziata tra le montagne ciociare si intrecciò con un mondo lontanissimo da quello delle strade insicure percorse in gioventù.

L’incontro con Zinaida Volkonskaya rappresenta il punto simbolico di questa saldatura. La giovane donna partita da Vallecorsa, cresciuta in un contesto segnato da povertà e brigantaggio, si trovò a dialogare con una principessa russa, colta, cosmopolita, animatrice dei salotti romani. Non fu un semplice rapporto di protezione o di prestigio: fu un’amicizia vera, un riconoscimento reciproco.

Zinaida scorse in Maria una forza spirituale che nessuna nobiltà terrena poteva garantire; Maria vide nella principessa non l’aristocratica distante, ma un’anima in ricerca. In quel dialogo tra la mistica nata in un borgo montano e la nobildonna europea si compì un ponte inatteso: la carità si fece cultura, e la cultura si lasciò toccare dalla radicalità evangelica.

Così, la partenza da Vallecorsa — segnata da rischio, povertà e incertezza — trova il suo contrappunto nei salotti romani. Dalla polvere delle strade percorse tra l’ombra dei briganti fino alle stanze illuminate dalle conversazioni intellettuali, il filo resta lo stesso: una fedeltà iniziale che non si è mai spezzata.

E quando oggi vediamo la sua immagine elevarsi nella solennità della Basilica di San Pietro, sotto la maestosa Cattedra del Gian Lorenzo Bernini, non contempliamo un trionfo improvviso, ma la coerenza di un cammino.

Tutto riconduce a quell’ora silenziosa in cui una giovane donna, in una terra inquieta, ebbe il coraggio di partire.

Perché è in quel primo distacco — fragile e radicale — che si radica l’universalità della sua storia.

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